« Un jour où les bombardements avaient été encore plus intenses que les autres, finjanvier 1983, se présenta un petit garçon chétif porté à bout de bras par un vieuxmonsieur en cheroual, pantalon traditionnel des hommes de la montagne libanaise.Karim avait huit ans, il était atteint d’une méningite bactérienne et déjà dans un semicoma. […] Au risque de leurs vies à tous deux, son grand-père avait traversébarrages et zones de francs-tireurs pour le faire soigner « à la ville ». Il avait fait lechemin à pied et avait déjà été refusé dans huit autres établissements. À l’examen, ilétait évident qu’il fallait l’hospitaliser immédiatement. « Impossible ! » me réponditl’infirmier des admissions ajoutant à haute voix : « nous n’avons plus de place... » Jesavais bien que les lits ne manquaient pas, mais le grand-père de Karim était dansl’incapacité de payer la somme réclamée pour l’admission. […] Je me mis à hurler,incapable de contenir ma colère, devant l’absurdité de la situation qui faisait qu’unenfant ayant miraculeusement échappé à la guerre était froidement renvoyé à unemort certaine. […] J’étais encore étudiante en médecine, ne disposais pas de lasomme nécessaire à l’admission du petit et ne pouvais joindre mes parents, à Paris,faute de téléphone à Beyrouth. Ce jour-là, je me jurais qu’une fois diplômée, je feraistout, absolument tout, pour ne plus jamais assister à une injustice pareille. Le grand père repartit, et le petit garçon décéda quelques heures plus tard... Karim fut lefacteur déclenchant des « Petits Soleils ». Des milliers d’enfants, depuis la fondationde l’association, ont pu être sauvés et vivent aujourd’hui à travers lui. Je préfère mesouvenir ainsi de son dernier regard et c’est à lui que je pense à chaque victoire sur ledésespoir. À chaque sourire, à chaque soleil. »